Un regard triste
Triste comme une fenêtre
Poussiéreuse, sans reflet
Une fenêtre aux paupières de pierre
Placardée de vieilles planches grises
Et qui ne laisse couler
Qu'un tout petit filet de lumière
Sur une âme assoiffée

Julien Hoquet

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

                                                                                                                                                                                       à mon père

Et courir sur le sable un matin de juin (fw)

"La guerre était là debout au fond du couloir"

Watanabe Hakusen, "Poèmes de tous les jours", Picquier poche

"[...]

Nous venions de toujours. De hâtives lumières
Portaient au loin pour nous la majesté du froid
- Peu à peu grandissait la côte longtemps vue
Et dite par des mots que nous ne savions pas."

Yves Bonnefoy, "Poèmes", Poésie/Gallimard

"Et les hommes - détachés de l'humanité par la mort comme les grains de sable des rochers par le flot tout aussi inlassable - s'en vont un à un fournir la matière anonyme des vastes étendues de l'éternel oubli."

Pierre Reverdy, "Sable mouvant", Poésie/Gallimard

Les vagues roulent sur le temps
Du sable, du sang
On ne peut pas oublier
Les vagues de peur, les vagues de larmes
Du sable rose, du sang salé
Déferlantes de métal
Du sable rouillé du sang de juin
Des vagues qui frappent le coeur

Les morts sont à table
Un calice de sang à la main
Les ombres mutilées
Vont et viennent
Sur la plage éternelle
Cherchant encore
Dans le sable des jours
Le pain de leur corps...

Julien Hoquet

" [...]
Tout suffocant
Et blême, quand
Sonne l'heure,
Je me souviens
Des jours anciens
Et je pleure"

Paul Verlaine, "Chanson d'automne"

Fracas

Sous la croix immense, j’ai vu le champ
À perte de vue des tombes
La pluie vers Saint-André-de-l’Eure
Le champ militaire des morts allemands
Nous étions mon fils et moi devant les inscriptions
Deux soldats sur chaque face
Quatre morts par sépulture
La pluie céda aux brumes
Nous marchions dans cette catastrophe
Sans un mot
Comprendre l’étendue n’est pas si simple
Fosse commune : quatre-vingts ? Huit cents
Huit mille enfin ?
Un coup de feu résonna soudain sur le cimetière
Un chasseur, tout près, dans une haie venait de tirer
J’ai sursauté et je sursaute encore lorsque j’y pense
Ce que multiplie la poésie, les angles, les profondeurs
Les cortèges, dans ce seul coup de fusil
Un seul éclat, toute la Normandie
Colleville, Vierville, La Madeleine
Un seul éclat
Avranches, Falaise, Courseulles
Courseulles, mon fils, un fracas sous le seuil du monde.

Jean-Paul Raffel

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Vendredi 30 mai, Samedi 31 mai, Dimanche 1er juin:

Festival de poésie et chanson en Creuse

Toutes les infos sur : Le Pliant 2014

Le poète écrit. Il trace des signes qui dessinent des mots d'où jaillissent des images. Alchimie. (fw)

"Ce qui reste parfois je l'appelle poème
car toujours le poème n'est que
ce qui reste une fois que
après que
avant que
ou alors il ne reste rien
[...]"

Claude Ber, "La mort n'est jamais comme", Editions de l'Amandier