Brumailles
Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.
Jour gris. Même les arbres ne sont plus ; plus que les ombres d’eux-mêmes. (fw)
03 novembre 2016
Regard brouillé
Troncs noirs mouillés
Le gris qui glisse
Sur l'eau qui tisse
Les tristes fils
D'un vague exil
Zigzags à l'âme
Les arbres rament
L'hiver approche
Les jours décrochent.
Maria Ardouin
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