F… D…

Par le chas forestier

l’aiguillée de lumière

giclée divine

se disperse en flocons

Vite un tour de cuillère

Alan Bathurst

"Le ciel
est un doux guide
Il te prendra par la main
et te remettra les pieds sur terre
[...]"

Abdellatif Laâbi, "L'automne promet"

"Et la voix que j'entends c'est ma voix - mon souffle - mon silence. C'est moi ! Et ce miroir autour de moi, le mur, l'espace, l'air, et jusqu'aux plus obscures étoiles, moi !
Et ce miroir autour de moi - ma solitude."

Marcelle Delpastre, "Cinq heures du soir"

Lueur

Tiens, une échappée

Je croyais pourtant qu’il n’y avait aucune issue

Il faudra tout considérer autrement

A commencer par

La vie

Notre photographe révèle

Quelque vérité enfouie

Dans son regard

Et se rassure d’un détail

C’est qu’il ne fait jamais nuit partout

Au même moment

C’est déjà un peu de bonheur neuf pour ce soir

Même avec les yeux grands ouverts

 Jean-paul Raffel

au noir de l'étang

le soleil cligne de l'oeil

ma lampe frontale

andree wizem

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

"Regardez-les passer ! Eux ce sont les sauvages...";

les migrants, en quête d'une terre plus accueillante. Encore et encore. (fw)

"[...] ils ont des plumes couleur de temps
et des ailes de plomb
Les oiseaux migrateurs osent seuls
le nécessaire exode hauturier

Sous quel toit hiberner maintenant
Les arbres se dépouillent
et lévitent jusqu'aux nuages
L'étang se clôt sur une prophétie de ciel mort"

Bernard Blot, "Des raisons d'errances"

Haute couture

Sur le ciel glisse

la cicatrice

d'une blessure

ailée

Alan Bathurst

"Qui regarde ? Qui marche ? Qui songe ? Qui sent venir la mer, sur le col des oiseaux de passage ?
Les hirondelles et les grues traversent le ciel et la nuit. Mais il est de tout autres voyages."

Marcelle Delpastre, "Cinq heures du soir"

Il vient

Il vient.

Des vagues d’oiseaux passent depuis hier

Depuis l’automne

Les feuilles

Passent de la première rousse à la dernière

Sur la boue la trace

Il vient.

Depuis l’automne

Au premier frisson

Nos hommes solitaires  marchent sur la plaine

Tenant leur col de la main gauche

Et la mâchoire serrée.

Il vient.

Entre les hommes

Entre les oiseaux

Le vide

Et la peur de l’hiver

Le vent le vent les pousse.

Jean-Paul Raffel