L'arbre-poète

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Vendredi 30 mai 18h30, La Métive au Moutier d'Ahun, ouverture du Festival de Poésie et Chanson !

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Seul parmi ses semblables, un arbre poétise. Et fleurit. (fw)

Je te laisse

     Je ne vieillirai pas
     Tu ne vieilliras pas
     Nous ne vieillirons pas
     Ensemble
     La mort, Ma Douce
     M’aura montré le pas
     Bien avant
     Je te laisse les pommiers
     Je te laisse le bocage
     Saint Victor les toits entre eux blottis
     La rue frileuse
     Saint Eloi les rares cheminées
     L’air et les rires bleuis au froid
     Les courbes de la Gartempe
     Ses secrets de femme ombrant
     Les vallons qui se croisent
     Je te laisse la forêt au Theil
     La forêt pour marraine
     Pardon si je te laisse
     Tu aimeras nos traces, les arbres
     Le cri d’un rapace
     Un troupeau sous la neige
     Ce qui est, ce qui n’est plus
     Et déjà t’accompagne.

Jean-Paul Raffel

"Te voilà plus humain pour être devenu
Tout pareil à cet arbre, et pris à son attente,
Comme lui: seul, pris dans sa solitude, nu,
Sans espérance que ce désir où vous hantent
Une sève et le sang jaillis du temps fidèle."

Georges-Emmanuel Clancier, "Le paysan céleste", Poésie/Gallimard

"La sagesse est de ne pas s'agglomérer, mais, dans la création et dans la nature communes, de trouver notre nombre, notre réciprocité, nos différences, notre passage, notre vérité, et ce peu de désespoir qui en est l'aiguillon et le mouvant brouillard."

René Char, "Les Matinaux", Poésie/Gallimard

Coeur blanc
Qui fait florès
Amabilise le poète
Qui s'étrange
En échappade
Pour chamboler
Parmi ses semblables

Julien Hoquet

"Conseils venus du dehors: certains lieux, certains moments nous "inclinent", il y a comme une pression de la main, d'une main invisible, qui vous incite à changer de direction (des pas, du regard, de la pensée); cette main pourrait être aussi un souffle, comme celui qui oriente les feuilles, les nuages, les voiliers. Une insinuation, à voix très basse, comme de qui murmure: regarde, ou écoute, ou simplement: attends. Mais a-t-on encore le temps d'attendre, la patience d'attendre ? Et puis, s'agit-il vraiment d'attendre ?"

Philippe Jaccottet, "Cahier de verdure", Poésie/Gallimard