Dans la forêt magique
Les couleurs déambulent
Gris mauve et lueurs pâles
Destinée incertaine
Oubli ou renaissance
La nuit se peuple...
Dans sa robe couleur du temps
Peau d'Ane rêve...

Maria Ardouin

Aux beaux jours, les reflets prennent leurs quartiers d’été : des images d’ici et d’ailleurs ; de temps à autre.

Amis poètes, si ça vous dit, quand ça vous chante !

Comme l’eau passe, le temps file. Comme l’eau file, le temps fuit. Se perd. (fw)

A tire-d'aile,
Au fil des heures, au cours des ans,
Le temps file.
Sur la lisse de nos vies, inexorable et inlassable, passe sa trame
Pour qu'à la fin restent l'Histoire et les souvenirs.

Ariane Adam

Pisse le temps
D'âge d'orages
À l'âge des brouillards
Qu'à la fin
Les larmes des jours
S'écoulent sans amour

Julien Hoquet

Je te raconterai l'aube du silence avant le premier cri de l'oiseau
Je t'apprendrai l'aube immobile dans l'espace du temps suspendu
Je te parlerai de l'aube qui apaise les angoisses de la nuit
De l'aube de l'attente au seuil du jour de tous les possibles
Et tu trouveras la promesse de la vie toujours recommencée.

Ariane Adam

Dans le message de la fleur au papillon recueilli
Dans l'arabesque du temps suspendu
Mes yeux écoutent le bleu, le gris, le brun
Et le printemps qui dessine l'été...
Enfin?

Maria Ardouin

                                                                                                                                                                                   à L. V.

Renaud, Mistral gagnant

Dans les décombres de la journée,
le sommeil englouti;
le temps s'évanouit aux
ancolies du papier peint.
Traveling optique
effet vertigo,
lampes falotes allumées
chimères liquidées.
Au seuil de l'enfance,
la nuit galope.

Ecce Terra

Éclats de lumières déployés
dans l'immense déchirure
du temps. Les feux antiques
de l'incendiaire va-t-en guerre
embrasent les trames de paix.
Lambeaux.
D'une infinie répétition, les petits
doigts ouvriers réparent
l’innommable, étoilent
l'insistante obscurité.
Au creux de l'arbre la hulotte.
Élégie.

Ecce Terra

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Au fil de l’eau, au fil des jours et des ans, au fil du temps. (fw)