Les arbres glissent glissent
Sur le soir noir
Sur l'eau qui coule
Le temps s'étire
Je pêche pêche mes souvenirs.

Maria Ardouin

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Il y a des jours où l'on peine à voir le jour. Il est là pourtant. (fw)

Grand feu d'enfer
Dans la nuit noire
Pour nos misères 
Nos désespoirs
Mon coeur qui rape
Mes pieds qui tapent
Je suis sorcière!
Je veux du jour
De la lumière
Et des tambours!
Je veux trouer l'obscurité!
Un jour se lèv-
-eront mes rêves
Je volerai
Et vous rirez!

Maria Ardouin

Ti-cœur calciné
D'amours brûlantes
Cherche lumière verte
Dans un monde noir et blanc
Où les amoureux
Peinent à s'aimer

Julien Hoquet

Noyé
Pas pied
Village
Naufrage
Au noir
Miroir
Reflets
Moirés
Dansés
Rêvés
Mémoire
Histoires

Maria Ardouin

Le tigre sentinelle 
Veille son territoire
La vie tourbillonne
Des yeux sans bouche 
Le noir et le blanc 
Se marient, 
Rivalisent, 
S’opposent
Se répondent

Selphie

Veilleur du crépuscule
Noir passeur de rose
Mes yeux complices de ce mystère

Maria Ardouin

Aux beaux jours, les reflets prennent leurs quartiers d’été : des images d’ici et d’ailleurs ; de temps à autre.

Amis poètes, si ça vous dit, quand ça vous chante !

Le monde est noir. Et ce n’est pas la faute de la nuit. (fw)

De ton sang d'encre, j'ai distillé l'espoir.
Sur tes idées noires, j'ai brodé des diamants, tressé des perles dans tes cheveux d'ébène.
J'ai relevé tes voiles de deuil et de tes larmes a jailli l'étincelle et tes yeux ont vu briller les étoiles sur la nuit du ciel.
J'ai allumé la lampe au fond de ton tunnel.
Tu as posé ton manteau de chagrin et d'effroi, tu t'es levée, tu as souri et tu as marché.
Je suis la vie et ton nom est Espérance.

Ariane Adam

Prémices

Quelque chose a dû
cesser quelque part
pour recommencer
aussitôt ici
et partout ailleurs

quelque chose d'âpre
et d'imprévisible
et d'irréparable
un torrent de sable
un éternuement

Depuis nous allons
nous dansons en rond
et nos entrechats
froncent l'horizon
Le ciel est un puits

Quand nous serons vieux
le soir sera neuf
les mâts fleuriront
de plus beaux bateaux
bien plus noirs que l'eau

Alan Bathurst