"Détournerai-je enfin mon regard de cette eau ? Cette eau coule son large flot, large, entre d'étroites berges. Des herbes plient au fond de l'eau, vertes, et des reflets au ras de l'eau."

Marcelle Delpastre, "Le chasseur d'ombres", Edicions dau Chamin de Sent jaume

Le Festival Pliant 2015 se prépare ! c'est ici

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas

Dans une nuit de nulle part, la maison éclairée; une évidence comme un souvenir d'enfance. (fw)

"Frêles signes, maison de brume ou d'étincelles,
jeunesse...
puis les portes se ferment en grinçant
l'une après l'autre."

Philippe Jaccottet, "A la lumière d'hiver", Poésie/Gallimard

   "C'était aussi dans la maison qu'on recevait le monde. Entre la table et la fenêtre, entre le feu et le pain, et jusqu'au coeur de l'âtre, on pouvait s'asseoir.
   Les voix chantaient de rire et de tendresse chaude. Avec l'air du dehors et l'odeur du dedans, il se tissait un corps vivant à la fois ineffable et tiède où l'on se sentait bien, le temps de dire ah ! - le temps d'un léger sommeil.
   Mais la vie est fragile et le rire précaire. Le parfum des sureaux, des tilleuls et des roses, n'embaume que les nuits de juin. Dans la flamme on en cherche déjà comme le souvenir."

Marcelle Delpastre, "Cinq heures du soir", De Borée

tanguer sur les flots
flous de la cave au grenier
un rêve un peu fou

andrée wizem

Nino Ferrer, "La maison près de la fontaine"

Le vieil enfant pleure sa mémoire enfuie.
Quelle est cette maison qui surgit derrrière ses larmes?
L'a-t-elle bercé contre les mystères de la nuit?
Tient-il encore ses lumières dans ses doigts qui tremblent?
Une demeure qui demeure, dans l'oeil trouble de ses rêves,
La demeure de sa vie, demain, demain, toujours...

Maria Ardouin

Ton image se trouble pour m'ensevelir
Dans ma mémoire, le puits, de mes souvenirs
Pour m'y engloutir jusqu'à perdre la raison
Jusqu'à oublier le chemin de ma maison
Et divaguer, vagabonder, de l'enfance
Jusqu'à la lumière du dernier silence

Julien Hoquet

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Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas

Au-dessus des arbres noirs dans l'eau bleue du ciel, une pierre. (fw)

                                                                                                                                                                                                                                                                                                         à  L.R.

"Ce qui n'est pas dans la pierre,
Ce qui n'est pas dans le mur de pierre et de terre,
Même pas dans les arbres,
Ce qui tremble toujours un peu,

Alors, c'est dans nous."

Guillevic, "Sphère", Poésie/Gallimard