Ecrire la page bleue du ciel
Immense
Sur l'infinie poésie de la mer
L'enfant ouvre ses yeux tout neufs
Immenses
Sur l'horizon bleu de la vie
Il peuplera le monde
Et nous danserons
Des milliers de rondes.

Maria Ardouin

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

… Et qui donc lui a dit que les feuilles tombées ne montent pas au ciel ? (fw)

Au ciel de marbre
         Ci-gît
La feuille de l'arbre
         Sertie
Dans la beauté 
De la lumière.

Maria Ardouin

C'est la feuille tendre qui s'est métallisée
Sur les lèvres de cette mare polluée
Mais c'est mon cœur aussi qui s'est fossilisé
Sous le regard attendri du ciel étoilé

Julien Hoquet

Dans les parfums balsamiques
De la Creuse assoupie 
L'après-midi a un goût de menthe
Et les passants flânent
Dans un vert mer indolent
La chlorophylle leur monte à la tête
Dans le ciel, une colombe se déplume
Langoureusement, l'automne s'étiole 
Et les flâneurs passent 
De l'ennui à la paresse 
Dans un vert mollement grisant

Julien Hoquet

Impression soleil couchant
Le ciel et l'eau vont clignotant
Pleins de bougies d'anniversaire
L'automne arrive en faisant la fête!

Maria Ardouin

Mon corps allongé dans l'ombre profonde
De l'arbre qui chuchote
Mes yeux dans le blanc du ciel
Je baigne dans le tremblement du jour qui s'envole.

Maria Ardouin

 Aux beaux jours, les reflets prennent leurs quartiers d’été : des images d’ici et d’ailleurs ; de temps à autre.

Amis poètes, si ça vous dit, quand ça vous chante !

Dans le ciel, soleil levant et avion au zénith. Sur terre, arbres silencieux. (fw)

Flots de peinture épaisse
Pour barbouiller le ciel
Noyer tous ces vieux gris
Au plafond de nos crânes
Enfin du bleu soleil!
L'été viendra demain
Demain demain demain...

Maria Ardouin

Prémices

Quelque chose a dû
cesser quelque part
pour recommencer
aussitôt ici
et partout ailleurs

quelque chose d'âpre
et d'imprévisible
et d'irréparable
un torrent de sable
un éternuement

Depuis nous allons
nous dansons en rond
et nos entrechats
froncent l'horizon
Le ciel est un puits

Quand nous serons vieux
le soir sera neuf
les mâts fleuriront
de plus beaux bateaux
bien plus noirs que l'eau

Alan Bathurst