Je te raconterai l'aube du silence avant le premier cri de l'oiseau
Je t'apprendrai l'aube immobile dans l'espace du temps suspendu
Je te parlerai de l'aube qui apaise les angoisses de la nuit
De l'aube de l'attente au seuil du jour de tous les possibles
Et tu trouveras la promesse de la vie toujours recommencée.

Ariane Adam

Sons et lumières.
Echo et reflets.
Les grandes orgues végétales vibrent du souffle de la lumière hivernale froide et claire, échevelée à travers les branches.
Le ruisseau accroche dans ses flots sonores des reflets scintillants en éclats de soleil, intenses et fugaces.
Et le vent soulève au sol un murmure de feuilles ravivant pour un temps leurs couleurs.
Sons et lumières.
L'hiver nous offre son spectacle.

Ariane Adam

Les promeneurs se font rares.
L'étang s'ennuie un peu.
Alors il fait des bulles sous la glace pour passer le temps et les regarde monter lentement.
Il rassemble ses collections d'automne d'ors, de cuivres et de verts pour les revoir quand tout s'écrira en noir et blanc.
L'étang fait des bulles pour tuer le temps.

Ariane Adam

Dans une poche, les babioles oubliées: deux coquillages, un galet blanc, trois brins de lavande,
Dans un grand sac bleu- "Magasin de la plage"- un foulard en coton délavé, des espadrilles usées,
Dans un panier en osier, des fruits trop mûrs, un reste de gâteau:
C'est la fin des vacances.
Déjà, les images se morcellent et on les rassemble en vrac dans l'album de notre mémoire
Sans ordre ni façon:
Les rires sans raison, les amours éternellement éphémères, le "tube" de l'été,
les larmes d'au revoir,
Les matins de promesses, les après-midis alanguis, les soirs de longs échanges,
Les parfums, les visages, les sons, les lumières et les mots.
Dans un mois, dans un an ou peut-être plus tard, de la saveur d'un fruit, de l'écho d'une phrase, de quelques notes envolées, resurgiront intactes les couleurs d'un été que l'on pensait brisé.

Ariane Adam

De ton sang d'encre, j'ai distillé l'espoir.
Sur tes idées noires, j'ai brodé des diamants, tressé des perles dans tes cheveux d'ébène.
J'ai relevé tes voiles de deuil et de tes larmes a jailli l'étincelle et tes yeux ont vu briller les étoiles sur la nuit du ciel.
J'ai allumé la lampe au fond de ton tunnel.
Tu as posé ton manteau de chagrin et d'effroi, tu t'es levée, tu as souri et tu as marché.
Je suis la vie et ton nom est Espérance.

Ariane Adam

Ce qui s’ouvre et s’échancre
La toison découpée de nuit
Tout à l’heure à l’épreuve
Se borde de miel
(Avec la fin du jour
L’eau du puits, l’eau des sources, l’eau de l’étang
Lui sont une parole
Chanson douce des amours
Au creux de la maison
Ce ne sont pas des étoiles
C’est le froid par la fenêtre)
Et se serre contre son homme

Jean-Paul Raffel

Cette image
Me parlait de silence
Mais je ne l'entendais pas
Ce gouffre
Cet horizon
Que nous avons fui
Toute notre vie
Et qui pourtant nous appelle
Du fond de notre mémoire
Ce silence maudit
Qui nous interpelle
Écoutez, écoutez-le
C'est la paix de l'âme
Que nous avons désirée
Toute notre vie

Julien Hoquet

Prendre le temps
Errer sur la route bleue
Et laisser le train
Aux gens pressés
Vagabonder
Étirer les jours en siècle
Élaguer la forêt millénaire 
En bâtonnets de minutes
Abandonner à leur train-train
Les assiégés du quotidien
Prendre la route bleue
Traînasser
Semer les embellies
Enfiler les spontanéités
Imaginer
L'éminence du bonheur
Et se perdre
Absolument
Sur la route bleue
Pour balayer les horaires 
Et marcher vers soi-même 
Pour ne plus entendre
L'appel du chef de gare

Julien Hoquet

Dans les parfums balsamiques
De la Creuse assoupie 
L'après-midi a un goût de menthe
Et les passants flânent
Dans un vert mer indolent
La chlorophylle leur monte à la tête
Dans le ciel, une colombe se déplume
Langoureusement, l'automne s'étiole 
Et les flâneurs passent 
De l'ennui à la paresse 
Dans un vert mollement grisant

Julien Hoquet

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Trois reflets ont la chance de participer au Salon d'artistes à l'office de tourisme d'Ahun

du 12 octobre au 14 novembre 2015

(plus d'informations ici)

Doucement les feuilles sèches se noient au marais irisé. (fw)

C'est l'été ! Les Reflets partent en vacances mais enverront des cartes postales au gré de leurs escapades

(pour n'en manquer aucune, abonnez-vous)

Bien sûr, les réponses des poètes inspirés sont toujours les bienvenues ! (par "Contactez l'auteur")

Reflets en chemin, pensées vagabondes. Errances choisies, libres et riches. Ici... (fw)

bagatelles

............................
naître le nez au vent
bagatelles de seringats
au bord du réveil
............................
la branche érigée
des rémiges en canopée
un poisson dans l'eau
............................
rives contenues
rêveries à la dérive
échappées au loin
............................
ce fut un oiseau
flûte de terre à six trous
les trilles en flottilles
............................
le trouble de l'air
orées des jardins d'eden
parfums en suspens
............................

andrée wizem

Inversion

La maison et l’arbre ne sombrent pas dans l’oubli.
Au contraire, ils émergent de l’indifférence.
En effet : une maison et un arbre, quoi de plus banal ?

Mais l’imaginaire se construit de reflets en ballades :
Qu’est-ce qui se trame derrière ce miroir ?
Où m’entraîne ce refrain ?
Le regard, libéré de la rationalité, renouvelle la réalité.
La maison et l’arbre se mettent à exister.
Pour de vrai.

leather

Tous deux, ils réfléchissaient.
Elle, dérivant dans les courants indécis de ses pensées muettes.
L’étang, dialoguant secrètement avec le ciel et la terre, complices.

D’un clin d’œil malicieux, l’étang attira son regard.
L’instant prit son temps.

Elle saisit son appareil photo et l’étang se para de ses plus beaux reflets.
Ensemble, ils s’accordèrent pour nous offrir cette nouvelle ballade.
Une ballade dans un inconnu magiquement révélé.

leather

"C'est simple, on trempe un doigt dans la gouache bleue, on le fait glisser sur les mots à peine tracés dans l'encre noire, et du mélange de l'encre et de la couleur monte, marée, algues qui remuent dans l'eau trouble, ce qui n'est plus le signe, n'est plus l'image - nos deux passions, nos deux leurres. On a ouvert les yeux, on avance, dans la lumière de l'aube."

Yves Bonnefoy, "La Vie errante", Poésie/Gallimard

"L'été : un éblouissement comme est la neige,
Celle qui vient légère et ne dure pas,
Et rien de nous n'en trouble la lumière
D'eau qui s'est condensée puis s'évapore.

D'où la sérénité, même l'allégresse
De ces instants qui savent que n'est rien.
Flocon la main qui avait pris le verre,
Autres flocons l'été, le ciel, les souvenirs."

Yves Bonnefoy, "Les planches courbes", Poésie/Gallimard

"Parfois le jour comme une copie du jour
et nos vies comme des copies de la vie.
Quand il ne reste que très peu de choses à faire
apparemment très peu: regarder une fenêtre
dans les vitres d'une autre fenêtre, et le ciel
si gris et si terne sur les toits - et regarder encore
comme si tu allais découvrir le tout petit détail
qui montrerait que la feuille a glissé, que c'est l'original
qui se trouve maintenant devant toi."

Paul de Roux, "Entrevoir", Poésie/Gallimard

Fracas

Sous la croix immense, j’ai vu le champ
À perte de vue des tombes
La pluie vers Saint-André-de-l’Eure
Le champ militaire des morts allemands
Nous étions mon fils et moi devant les inscriptions
Deux soldats sur chaque face
Quatre morts par sépulture
La pluie céda aux brumes
Nous marchions dans cette catastrophe
Sans un mot
Comprendre l’étendue n’est pas si simple
Fosse commune : quatre-vingts ? Huit cents
Huit mille enfin ?
Un coup de feu résonna soudain sur le cimetière
Un chasseur, tout près, dans une haie venait de tirer
J’ai sursauté et je sursaute encore lorsque j’y pense
Ce que multiplie la poésie, les angles, les profondeurs
Les cortèges, dans ce seul coup de fusil
Un seul éclat, toute la Normandie
Colleville, Vierville, La Madeleine
Un seul éclat
Avranches, Falaise, Courseulles
Courseulles, mon fils, un fracas sous le seuil du monde.

Jean-Paul Raffel

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Vendredi 30 mai, Samedi 31 mai, Dimanche 1er juin:

Festival de poésie et chanson en Creuse

Toutes les infos sur : Le Pliant 2014

Le poète écrit. Il trace des signes qui dessinent des mots d'où jaillissent des images. Alchimie. (fw)

Bordures

Le hauban du bonheur, l’étrange cliquetis des élingues, l’éclat de rire dans la ria, le flop du foc quand on abat, le grain de sel sous ton aisselle – ton air de rien, ta chute de reins, ton ras des seins, ton pull marin - la coque qui cogne, le ponton qui craque, le boute, la bitte, les bottes en caoutchouc, le mouillage au crépuscule du bord de l’eau. Bord de l’Odet.

L’éclaboussure de la rivière, les insectes autour du verre de blanc sec, la palpitation de l’air et sa poussière de paille, le hamac entre deux soleils et l’alambic du sommeil - le temps volatil, le temps volé, le temps filtré, le temps du flirt – juste une goutte de bonheur, dans une gargote, avant qu’on se quitte, dans le crépuscule du bord de l’eau. Bordelais.

L’ascension du désir, la crête entre deux précipices, précisément sur le fil de la quête, une rasade de bonheur sur une lame de rasoir - dans l’instant, dans l’attente, dans l’intense, dans l’état de latence – la douce ivresse de l’équilibre, le doute, le non-dit, la litote, entre ni oui ni non, entre deux eaux, entre chien et loup, au bord du crépuscule. Borderline.

Jean Pauly

L’attente, c’est la plaine du temps
Le regard porte loin
Souviens-toi des voyages
Le ludion dans sa bouteille va-et-vient sobrement
Parlure égarée sur la route
Tourne les pensées
Je ne suis pas un livre
Chaque page est vierge encore de tes remarques
Mais l’attente est la plaine du temps
L’écho ne revient pas

L’attente, c’est la plaine du temps
Le regard porte loin
Souviens-toi des voyages
Tourne les pensées
L’attente est la plaine du temps
L’écho ne revient pas

Jean-Paul Raffel

Bientôt près de l’automne

Bientôt
Pour contempler ma vie
Je m’étendrai près de l’automne
Pensées, douces pensées
Mots d’amour
Souffles à peine prononcés
Paumes ouvertes effleurées
Battements de cils
Lettres, billet doux, tendresses
Remonteront le fil
Murmure et la nuque offerte
Retenez-moi ici sur l’herbe
Un instant
Pensées douces pensées
Doucement près de  l’automne
S’envolent des étangs

Jean-Paul Raffel

Vécu dans un poème

Vécu dans un poème
Vu des gens qui écrivaient
Vu un homme qui contait
Entendu les chanteurs
Trouvé le monde derrière les grilles
Reconnu la chanson
Ecouté les femmes
Ecouté les savants
Marché dans le noir parmi les arbres
Goûté cette guitare
Tenté une palabre
Partagé un repas
Reconnu le poète
Refermé le livre
Oublié le poème
Retrouvé le monde édenté
A n’y rien jamais comprendre
A n’y rien jamais comprendre
Jamais comprendre

Jean-Paul Raffel, "Bordures du Champ secret"

"Nous retrouvons les galets brisés ; leurs flancs sont d’un grain micacé compacte et des plus beaux tons, depuis le gris de fer jusqu’au rose vif, en passant par le gris de perle rosé et le lilas bleuâtre.
La Creuse a apporté là les plus beaux échantillons des divers bancs granitiques qu’elle parcourt depuis sa source. Elle vous présente un musée complet de sa minéralogie ; des gneiss brillants et variés, des micaschistes qui ont l’apparence et l’éclat de l’or et de l’argent disposés en veines sinueuses, des quartz d’une beauté qui rivalise pour l’oeil avec les marbres les plus précieux, et des sables de mica pulvérisé qui font briller les sentiers comme des ruisseaux au soleil."

George Sand, "Promenades autour d'un village"