Dans la glace cadastrée,
Un nénuphar était blessé
De n’être point remarqué.
Sous l’uniforme râpé,
Il a joué des coudes et des pieds
Pour être enfin joliment photographié.

leather

                                                                         "Le jour de l'An
                                                             a pris fin lui aussi
                                                                           au son de la cloche"

Hakki, "Haïkus, Anthologie", Fayard

"Nous n'avons de rivage, en vérité,
Ni toi ni moi."

Eugène Guillevic, "Sphères", Poésie/Gallimard

"Touché
par un demi-jour intérieur, l'observateur,
quelquefois, devient attentif, et
se garde d'observer.
De cette vision exemplaire, il
ne retient qu'un tronc élagué des branches
du visible.

François Jacqmin, "Le livre de la neige", Editions de la Différence

"Voix du bleu dans le
Jour plus sombre : quel feu brille
Dans l'herbe obscure ?"

Lionel Ray, "Pages d'ombre", Gallimard

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas

Rien, ou presque rien. Seul, un arbre seul. (fw)

"Ouvre ta porte un peu plus grande, jour,
afin que nous puissions au moins rêver que nous passons.

Jour, prends pitié."

Philippe Jaccottet, "Ce peu de bruits", Gallimard

"Vertu des feuilles légères
Sur la vigueur des ombres
Alliance des airs du vol
Et des soifs du dedans
[...]"

André Duprat, "L'étang unique", Editions Apeiron

 Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Maison blanche aux volets bleus et grand tilleul. Lumière du soir et fin d'été. (fw)

"Si tu n'as rien vu
apprends
à organiser tes rêves"

Abdellatif Laâbi, "L'automne promet", Editions de la Différence

L'imagination
À contre-jour
Trébuche sur une tache d'encre
Un poème
À contretemps
Se relève tout éclaboussé

Julien Hoquet

"Les voilà donc partis
Pour faire leur campagne;
Ils s'en vont à Paris
En Bourgogne, en Champagne,
Lyon, Bordeaux, même ailleurs..
Ils ont la main calleuse,
Ce sont des travailleurs
Les maçons de la Creuse."

Jean Petit, "La chanson des maçons de la Creuse"

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Du 15 février au 15 avril, c'est le temps des Dialogues dans les Bordures (lien au bas de cette page)

Emotion : quand les ombres, touchées par la lumière du matin, se radoucissent. (fw)

En vacances,

une photo sera au rendez-vous chaque fin de semaine.

Un poète, passant par là,

s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

"Vacances en Creuse, vacances heureuses", dit-on ici; dicton d'ici. (fw) 

"Si c'était la lumière qui tenait la plume,
l'air même qui respirait dans les mots,
cela vaudrait mieux."

Philippe Jaccottet, "Ce peu de bruits", Gallimard

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Sur la Creuse, sous le pont, l'ombre de l'arbre plane. (fw)

"Il est des parcelles de lieux où l'âme rare subitement exulte. Alentour ce n'est qu'espace indifférent. Du sol glacé elle s'élève, déploie tel un chant sa fourrure, pour protéger ce qui la bouleverse, l'ôter de la vue du froid."

René Char, "Lettera amorosa", Poésie/Gallimard

Tes larmes ont tant coulé
Qu'elles ont désheuré ton coeur
Chacune pourtant avait son ciel
Et chacune aussi sa force d'oubliance
Alors, pourquoi toute cette onde
Sinon, par envie de tout capricer?

Julien Hoquet

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas. 

Du 15 février au 15 avril, c'est le temps des Dialogues dans les Bordures (lien au bas de cette page)

C'est une maison grise, terrée dans les fourrés; "on y vient à pied..." (fw)

"L'oubli absolu. C'est le genre d'épreuve
que l'on passe en silence : franchir la frontière sans que personne ne le remarque..."

Tomas Tranströmer, "Baltiques", Poésie/Gallimard

photosynthèse

longtemps
après les naufrages
les tréfonds des océans brassent encore
des illusions d'oxygène

andrée wizem

Exil

La maison aux yeux vides
dont battent les paupières
comme pour saluer le vent qui se salue
a la dignité des gares
où les trains ne s’arrêtent plus
carcasse abandonnée
sur le bord de la route
qui passe

Alan Bathurst

Nous y courrions ensemble
C’était le cache-cache
Ta voix montait aux arbres et je humais la tourbe
Pieds nus dans la clairière
Il est doux de tourner l'un contre l'autre
et de se fondre après

Jean-paul Raffel

"Des futaies de mémoire
s'embrasent tout à coup

incendie criminel

l'instant de doute
du poète"

Bernard Blot, "Quelques paroles de la forêt de Chabrières"

"Toi, que sais-tu des feuilles mortes ?

Est-ce là un si grand secret ? Est-ce là un si grand mystère ?"

Marcelle Delpastre, "Cinq heures du soir"