Pendant l’été, les Reflets divaguent : photos maquillées ; de n’importe où ; n’importe quand.

Amis poètes, à vous de voir !

Comme une envie de se mettre au vert. (fw)

Pendant l’été, les Reflets divaguent : photos maquillées ; de n’importe où ; n’importe quand.

Amis poètes, à vous de voir !

Orchidée sauvage. On aimerait l’apprivoiser. (fw)

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

De Nantes à Avignon, c’est le temps des ponts. (fw)

Périmées
Siphonées
Les vieilles couleurs du temps
Les belles et les moins belles
Nous lancerons de nouveaux ciels
Jamais les mêmes, toujours vivants
Déployés
Etonnés.

Maria Ardouin

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Noël à l’étang. Tout est calme, reposé. Entends-tu… (fw)

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Passants pressés. Sapins dressés. Boules enguirlandées. Aucun doute, c’est Noël. (fw)

Aux beaux jours, les reflets prennent leurs quartiers d’été : des images d’ici et d’ailleurs ; de temps à autre.

Amis poètes, si ça vous dit, quand ça vous chante !

Le soleil abuse. La terre tremble et se consume. (fw)

Aux beaux jours, les reflets prennent leurs quartiers d’été : des images d’ici et d’ailleurs ; de temps à autre.

Amis poètes, si ça vous dit, quand ça vous chante !

Sur les pentes des volcans d’Auvergne, les pavots du Pays de Galles s’accrochent et survivent. (fw)

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Il y a là une couleuvre et un crapaud. Le crapaud dans la couleuvre ; ou presque. Dans leurs yeux, le monde ; émoi. (fw)

Tremblantes arabesques,
Zébrures noires, volutes entrelacées
Ça va, ça vient et ça revient
Incessant ballet
Orchestré par le vent
Ça va, ça vient et ça revient.

Apolline

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Au fil de l’eau, au fil des jours et des ans, au fil du temps. (fw)

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Du train où vont les choses l’eau coulera sous le pont. (fw)

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

C’est une maison grise, griffonnée, barbouillée; inachevée. (fw)

Tôle repoussée,
Déchirée, ciselée,
Reflets cuivrés sur le métal fendu,
L'étang sculpte son bouclier d'hiver.

Maria Ardouin

Des bulles et des ailes
Des ailes et des bulles
Ô mon amour
Effervescent
Des bulles et des ailes
Des ailes et des bulles
Ô mon cœur
Extravagant
Des bulles et des ailes
Des ailes et des bulles
Ô ma douleur
Extraterrestre

Julien Hoquet

Aile de papillon qui nous effleure à l'infini,
Parure de guerrier sioux qui danse au vent des plaines,
Eventail de Carmen qui déploie son alto noir,
L'étang, de toutes ses plumes, fait la roue,
fait la roue, fait la roue...

Maria Ardouin

Le temps se dilate
Dans la salive brûlante
De l'été
La pierre coule
Tel un fruit
Délectable
Les peaux
Se fusionnent
Et se mêlent
Ensemble
Un bon Dieu indolent
S'imbibe de matière
Et se dissout
Dans la lumière
Allons à la plage
Il est encore temps

Julien Hoquet

Noir et chair
dans le Loir et Cher
esprits aériformes.
Des cavités rocheuses
cathartiques liquéfactions.
Et sur le chemin, enfin:
garçon, un glaçon!

Ecce terra

"Fontaine. Soleil clair, soleil écolier. Et ce matin, pas le moindre reflet de sang ou de feu, pas la moindre colère, pas la plus petite tentation ! Fontaine, au premier soleil."

Philippe Jaccottet, "Cahier de verdure", Poésie/Gallimard

tanguer sur les flots
flous de la cave au grenier
un rêve un peu fou

andrée wizem

Vivaldi, "Les quatre saisons, Le printemps", Fabio Biondi, Europa Galante

Le Festival Pliant 2015 se prépare ! c'est ici

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas

 Il se murmure le printemps; en demi-teinte, à demi-mot. (fw)

Le samouraï Roméo, dans les plis terriens de son Kamishimo,
chante pour sa Juliette funambule, gracieuse et attentive au bout de la branche,
bercée par la douce courbure qui l'offre à nos regards,
dans la lumière des encres, des lignes et des détrempes du petit matin.

Maria Ardouin

"Las de tous ceux qui viennent avec des mots, des mots
   mais pas de langage,
je partis pour l'île recouverte de neige."

Tomas Tranströmer, "Baltiques", Poésie/Gallimard

La porte dans la porte, entre noir et blanc,
les subtiles nuances de la beauté du noir,
avant l'éclat violent du blanc, derrière,
seulement si on ouvre, seulement si...

Maria Ardouin