Dans les yeux de l’automne
Une eau limpide se métamorphose
La flore vient boire l’écho de l’hiver
Échanson mystique
Tremblement de l’imaginaire
Le miroir des jours s’enivre
Une dernière fois

Julien Hoquet

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

An naissant. Rien à dire. Tout à écrire. Tout à venir. (fw)

Le Festival Pliant 2015, c'est ici et maintenant !

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Au fil de l'eau qui file... Expressions libres. (fw)

Ton doux visage
Aux yeux de vert d'eau
Coule encore dans mon cœur
Ruisseau des montagnes
Et du temps qui court
Torrent des souvenirs
Qui m'assoiffera toujours

Julien Hoquet

L'étang éclabousse
Torsion bleue feu d'artifice
Joie du pont fractal

Maria Ardouin

Tout au bout
De l'hiver
Un dernier mot
De glace
Comme un flocon
De cafard
Sur mon cœur
Des neiges

Julien Hoquet

"Ecrire comme d'autres ont dessiné. Faire s'envoler tous les rêves qui sont perchés sur toutes ces branches, et offusquent de leurs ailes battantes et de leurs cris le fruit de l'arbre du monde."

Yves Bonnefoy, "La Vie errante", poésie/Gallimard

À l'encre de Chine
Sur du papier de soie bleu
La Creuse se donne
Comme un fruit à la lumière
Le vent lui dessine
Les beaux reflets d'Orient
Et les jours s'allongent
Pour laisser boire la terre

Julien Hoquet

"Oui, l'eau coule et l'arbre attend.

Elle coule au creux de la terre,
Elle coule dans la chair de l'arbre

Et l'arbre attend."

Eugène Guillevic, "Terraqué", Poésie/Gallimard

"Comme ces lacs qui font très mal
Quand l'automne les couvre et les bleuit
Comme l'eau qui n'a qu'un bruit mille fois le même
Il n'est nul repos pour toi ô ma vie
[...]"

Georges Schehadé, "Les Poésies", Poésie/Gallimard

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas

Derniers jours, dernières feuilles, derniers feux. L'automne s'éteint. (fw)

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Le jour se lève, le ciel s'orange, la toile s'esquisse. (fw)

"Ici, la tâche
Que je ne sais finir. Ici, les mots
Que je ne dirai pas.

Ici, la flaque
Noire, dans la nuée.
Ici, dans le regard,
Le point aveugle."

Yves Bonnefoy, "Poèmes", Poésie/Gallimard

"La nuit penche, bleue et noire
un feu brûle quelque part
et met une braise dans ce rideau
[...]"

Paul de Roux, "Entrevoir", Poésie/Gallimard

"De l'automne jauni qui tremble dans le bois dételé
Il demeure une étrange mélancolie
Comme ces chaînes qui ne sont ni pour le corps ni pour l'âme
[...]"

Georges Schehadé, "Les poésies", Poésie/Gallimard

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Sous le bitume, les nuages ? (fw)

"Voilà ce que j'adore : un reflet de l'aurore, un essaim de vent.
Mais toutes les abeilles me mordent le coeur."

Marcelle Delpastre, "Le chasseur d'ombres", Edicions dau Chamin de Sent jaume

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Vers d'autres lieux, sous d'autres cieux, l'été s'enfuit. (fw)

Tourbillon
Des heures
Dans la clepsydre
Rosée
D'azur
Dans l'iris
Cascade
D'ombres
Au fond du regard
Larmes
À fleur
D'yeux

Julien Hoquet

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

C'est un rêve, c'est une nuit, et il pleut des étoiles. (fw)

"Un poète doit laisser des traces de son passage, non des preuves. Seules les traces font rêver."

René Char, "Les Matinaux", Poésie/Gallimard

"Belle lumière encore après l'été
accusant peut-être la mort des beaux jours
celle des papillons - un matin le ciel si bleu
et plus une seule hirondelle ne l'habite
désert bleu, et la lumière est là
[...]"

Paul de Roux, "Entrevoir", Poésie/Gallimard

"Voici les déchirements de l'ultime saison
la soif installée
De l'inassouvi
les couleurs changeantes
La peau tendue des rêves
qui n'ont pas rendu leur musique
[...]"

Abdellatif Laâbi, "L'automne promet", Editions de la Différence

Tant que l'été
Ressemblera à un tableau
De Van Gogh
Tant que les huiles
Et les pinceaux
Rêveront
Champs de blé et corbeaux
Tant que tes yeux
Ressembleront
À une nuit étoilée
J'aurai le cœur gros
À genoux
Dans les feuilles mortes
Cherchant de l'été
Ses dernières lumières

Julien Hoquet

"Longtemps ce fut l'été. Une étoile immobile
Dominait les soleils tournants. L'été de nuit
Portait l'été de jour dans ses mains de lumière
Et nous nous parlions bas, en feuillage de nuit."

Yves Bonnefoy, "Poèmes", Poésie/Gallimard