"Il est mon étang de sagesse
Par la magie livresque des signes imprimés
Par-dessus les malheurs
Par-dessus la course suspendue à la potence des heures
[...]"

André Duprat, "L'étang unique", Editions Apeiron

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Du 15 février au 15 avril, c'est le temps des Dialogues dans les Bordures (lien au bas de cette page)

Au pays vert et bleu, une maison vibre et vacille sous le soleil d'avril. (fw)

Vendanges tardives
(Géographie humaine)

La peau des pierres que tannent
et tatouent nos regards
butant sur l’infini
d’un mur
s’offre parfois
des joyaux de verdure
pour accrocher les cœurs boucanés

Alan Bathurst

Le Festival Pliant 2015 se prépare ! c'est ici

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas. 

Bientôt le tableau va s'effacer et la maison disparaître; ne restera que le souvenir. (fw) 

Le vitrail d'hiver offre sa lumière pâle.
Qui dira la patience de la feuille sertie, qui sait que l'été la délivrera?
En attendant, elle prête au regard un peu de sa couleur.

Maria Ardouin

La vie par-dessus tout
    La feuille épaisse
    Parée de cire
    Le long pétiole
    Aux lacunes d'air
    Les graines atterries
    Sur le fond vaseux
Tout prépare en secret
L'explosion du printemps

Sylvestris

"L'espace aspire les figures heureuses
c'est pour cela que nous sommes au monde
pour cet effondrement du bleu
                                             dans le noir
[...]"

Lionel Ray, "Pages d'ombre", Gallimard

"[...]
Peindre, alors : laisser le monde, toutes ses rives, tous ses soleils, tous ses vaisseaux glissant "dans l'or et la moire" se refléter dans la vitre."

Yves Bonnefoy, "La vie errante", Poésie/Gallimard

Aujourd'hui, l'étang a invité Dali.
Les étranges méandres de ses profondeurs inconscientes sont montés se déhancher à sa surface.
Et la lumière du ciel les a peints...

Maria Ardouin

 Georges Brassens, "Mourir pour des idées"

En cherchant bien, on y trouve les lettres de Charlie....qui composent comme une danse macabre, gracile, élégante, fragile mais insistante, comme les traces qu'elles ressuscitent de notre passé rieur...une danse très poétique...en noir et bleu.

Maria Ardouin

Le pinceau rechigne
Sur pulpe d'aurore
Tremble, furète
D'hérétiques lignes
Et se penche assoiffé
Sur une courbe féconde

Julien Hoquet

"[...]
L'un à l'autre ce qu'est
La couleur à l'ombre
L'or du fruit mûr à l'or
De la feuille sèche."

Yves Bonnefoy, "Les planches courbes", Poésie/Gallimard

L'automne a pleuré
Ses dernières feuilles
Larmes de sang
Larmes d'or
Qu'ensevelira, bientôt
La première giboulée

Julien Hoquet

"Il y a des jardins qui n'ont plus de pays
Et qui sont seuls avec l'eau
Des colombes les traversent bleues et sans nids
[...]"

Georges Schehadé, "Les poésies", Poésie/Gallimard

Le monde
A tant besoin
De beauté
Qu'une fleur
Ou un je-ne-sais-quoi
Venu du ventre
De la terre
A percé
Le bitume
Pour ouvrir
Une fenêtre
Vers le ciel

Julien Hoquet

"Le gris, l'agacé, le brun, le farouche
[...]
pays chauve d'ancêtres, pays
tu déferles sur des milles de patience à bout
en une campagne affolée de désolement
[...]"

Gaston Miron, "L'homme rapaillé", Poésie/Gallimard

De temps en temps
L'automne caresse
Son visage sur l'eau
Songeant à son printemps
En même temps
Un vieil homme
Aux yeux bourbeux
Chérit une photo d'enfant
Entre ses doigts tremblants

Julien Hoquet

"La lettre d'amour de l'été
dispersée dès fin août avec les feuilles du figuier
mains d'or qui effleurent la pierre du seuil
tandis que les petits fruits verts, durs
dégringolent à travers les branches
rompant la paix des après-midi
encore voués aux cigales."

Paul de Roux, "Entrevoir", Poésie/Gallimard

 Une photo pour les vacances.

Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Il fait lourd. Le temps s'étire. Les reflets s'évaporent. La Creuse se met au vert. (fw)

"Dans la lumière tendre où l'avenir se cache, il y a un souvenir qui tourne, s'arrête et me menace. Puis le profil d'en haut s'abat sur l'horizon, écrase mon désir et prend toute la place. Quand même, il faut partir".

Pierre Reverdy, "Sable mouvant", Poésie/Gallimard

Greffe

Sans gestes inutiles
après tant d'années de maison
trois secrétaires
agrafent l'ailleurs à l'ici
d'un baiser fuyant l'amarre
Merci
de volatiliser mes barbelés intimes

Alan Bathurst

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Partir et se perdre; comme, aux soirs de lassitude, un regard flottant sur le reflet d'étang. (fw)

le cerne défait
travail de l'enluminure
les ailes de l'eau

andrée wizem

"Ce qui reste parfois je l'appelle poème
car toujours le poème n'est que
ce qui reste une fois que
après que
avant que
ou alors il ne reste rien
[...]"

Claude Ber, "La mort n'est jamais comme", Editions de l'Amandier