C'est la toute dernière image
Au fond de ses yeux d'assoiffé
Son dernier regard de noyé
Mais si tu savais son visage

Julien Hoquet

Et l'automne s'en va
Sifflant sa toune monotone
Sur les chemins de l'hiver

Julien Hoquet

Prête-moi ta plume
Mon amie là-haut
Au clair de la lune
J'ai perdu mes mots

Julien Hoquet

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Aux portes de novembre, le pont tremble. (fw)

Pendant l’été, les Reflets divaguent : photos maquillées ; de n’importe où ; n’importe quand.

Amis poètes, à vous de voir !

Aubrac : prendre un ciel - grand, très grand ; poser un petit arbre ; tirer un trait. C’est tout. (fw)

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Quand l’hirondelle fait le printemps, une feuille jaune signe l’automne. (fw)

Deux arbres
Bâtissent une forêt
N'importe où
Deux arbres
Aux bras
D'un vent jaloux
Deux arbres
Aux racines 
À genoux
Deux arbres
Aux cheveux
Un peu roux

Julien Hoquet

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

C’était ce matin à l’étang. Le Pliant est passé. (fw)

Quand l'empire des lumières basculera,
On n'y verra plus un chat qu'il soit noir ou qu'il soit gris.
Et Magritte, la tête en bas, à l'encre de la nuit écrira:
- Ceci est-il un chat?

Ariane Adam

Bientôt, le Festival Pliant 2017 !!!

Il se prépare ici ou là

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

On l’attend. On ne la connaît pas vraiment. Mais on l’attend. (fw)

Pendant l’été, les Reflets divaguent : photos maquillées ; de n’importe où ; n’importe quand.

Amis poètes, à vous de voir !

On the road again, again. (fw)

L'orage est passé
Giclant ses éclairs
Dans nos cœurs
Roulant goutte à goutte
Son tambour de larmes
Sur l'horizon alangui
Vous l'entendez crier
''Au revoir la Creuse
Et à bientôt''

Julien Hoquet

La mer
Est le miroir 
Du ciel
Et le miroir
C'est notre mémoire
La terre

Julien Hoquet

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

L’étang réfléchit. Aucun doute. Mais a-t-il une âme pour autant ? Sans doute. (fw)

Demande-moi la route
Je te la donne toute!
Elle danse un bleu lointain
Tortille son popotin
C'est par là le printemps?
Cherche bien, il t'attend
Dans quelques pirouettes...

Maria Ardouin

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Tour du monde ? Peut-être. Mais pas en solitaire. (fw)

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

C’est presque la nuit. Une nuit d’automne, une nuit mauve. La nuit du brame. (fw)

Aux beaux jours, les reflets prennent leurs quartiers d’été : des images d’ici et d’ailleurs ; de temps à autre.

Amis poètes, si ça vous dit, quand ça vous chante !

Quand les vagues caressent les ombres, les ombres se troublent. Les souvenirs aussi. (fw)

A tire-d'aile,
Au fil des heures, au cours des ans,
Le temps file.
Sur la lisse de nos vies, inexorable et inlassable, passe sa trame
Pour qu'à la fin restent l'Histoire et les souvenirs.

Ariane Adam

Le grand saule pleure une pluie de paillettes
Lucioles pyrotechniques, larmes coquettes
Le printemps essaye sa robe de bal
Mais il fait encore jour
Bientôt la nuit viendra, somptueuse et douce
L'entrée en scène, le grand passage
Les trois coups...nos espoirs clignotent...

Maria Ardouin

                                                                                                                                                                                   à L. V.

Renaud, Mistral gagnant

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Le Pliant se replie mais palpite au fond de nos mémoires. Il attend son heure. (fw)

Ça se chuchote, ça se murmure,
Ça frissonne, ça ondule, ça se déplisse,
Ça éclôt, ça s'étire.
Un espoir, une promesse,
Le printemps?
Eh non! Le festival!

Ariane Adam

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Ocre, noir et gris. Brume et bruine. Mais, soleil en embuscade. (fw)

Plonger d'un seul coup d'oeil
dans plusieurs mondes
à en éprouver le vertige

Passer du monde minéral
au monde des eaux,
de celui des arbres
aux mondes souterrains

Et revenir sur terre
pour regarder la beauté du monde.

Sylvestris