"Voici les langueurs de l'automne
Ce qui s'absente déjà de nous
quand du trouble de l'âme
les images sont captées
[...]"

Abdellatif Laâbi, "L'automne promet", Editions de La Différence

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Couleur d'or, couleur d'orange, les arbres illuminés; puis s'éteindront. (fw)

Pollen

Dans leur loge se poudrant
d’immortalité
de vieux pensionnaires aux mains fines
préludent à l’éternel
refleurir 

Alan Bathurst

au noir de l'étang

le soleil cligne de l'oeil

ma lampe frontale

andree wizem

Lavis

Sacré godet

quelque génie de la barbouille

aura touché

de son pinceau

tes profondeurs d’orage

Alan Bathurst

En vacances, une photo sera au rendez-vous chaque fin de semaine. Un poète, passant par là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Poudré d'or et d'argent, l'éphémère est passé ; à jamais. (fw)

Empreinte

Anonyme trace obstinément creusée,
Vers où, vers quoi, vers quelle destinée?
Comme le temps qui passe à jamais mesuré
Comme la vie qui lasse à jamais écoulée
Sinueux sillon d'une quête insensée
Vers où, vers quoi, vers quelle destinée?
     La question est posée, la réponse différée.

Apolline

Exil

Il a volé des heures, cet oiseau migrateur
Fuyant du ciel plombé la lourde pesanteur
Sa piaillante tribu maintenant disparue
Sa vie tient à un fil, pauvre oiselet perdu
Il est le bienvenu ce fil baladeur
Miraculeux perchoir de l'oiseau migrateur

Apolline

Ecriture

Sur la page blanche.
Ponctuer
pas
après
pas
son chemin.

Sur la page blanche.
Empreindre
mot
après
mot
sa pensée.

Sur la page blanche.
Tracer et retracer.

Corydale

Botanist's tilia

La cyme pédonculée de tes fleurs odorantes
a disparu dans l'air vernal, soufflée sur le jardin...
Seul, vraiment seul, sur sa bractée marescente
un petit fruit sec résiste à tous les temps.

Sylvestris

Délicate comme une âme
La plume passe et rame
Au Styx de l'éphémère
Que l'eau lui soit légère...

Maria Ardouin

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Deux arbres qui voudraient cacher la forêt. Une goutte d’eau dans l’étang. (fw)

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Libres les eaux dansent autour des arbres impassibles. (fw)

L'eau a oublié d'être l'eau
Elle est la terre, les feuilles, la moisson
L'ocre et le sienne et le tombeau
Le masque des ancêtres 
Enfoui dans le profond
Nous a à l'oeil.

Maria Ardouin

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Une plume au bleu du ciel. (fw)

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Un arbre en hiver s’assoupit. Il rêve et s’agite. Voir la vie en vert ? (fw)

Et avec ça,
Une boule vanille?
Non surtout pas,
Petite fille!
Un chocolat,
Bien chaud bien noir!
J'ai bien trop froid
Dans ma mémoire!

Maria Ardouin

Tout a commencé
Ici
Et tout finira 
Là-bas

Julien Hoquet

Ils ont éclos ce matin,
Déplié ailes et corolle.
La fleur offre son calice et le papillon s'affole.
L'espace de leur vie se comptera en heure,
Et la saveur d'un baiser aura valeur d'éternité.

Ariane Adam

Dans les décombres de la journée,
le sommeil englouti;
le temps s'évanouit aux
ancolies du papier peint.
Traveling optique
effet vertigo,
lampes falotes allumées
chimères liquidées.
Au seuil de l'enfance,
la nuit galope.

Ecce Terra

L'an neuf inexploré
L'horizon inventé
Sur la planète bleue
Les pas de l'aventure
Espérée, qui murmure...

Maria Ardouin

Ta peau est un pont
Entre le bout du monde
Et ton cœur
La caresse
Qui le trouble
C'est l'onde de l'amour

Julien Hoquet

"On dirait
dans le lit du gel
un visage ancien qui vous parle

De la nuit millénaire,
voix écrite, gorgée de silence."

Lionel Ray, "Comme un château défait", Gallimard

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

L'embellie de l'automne allume les charmes de la Creuse qui rêve. (fw)

"[...]
Car tout va s'effacer
la vie se perdre,
si rien dans le poème
ne continue
comme un petit vent plein
de secrets et
qui ne souffle mot, mais
se contente

de respirer tout bas."

Guy Goffette, "Un manteau de fortune", Poésie/Gallimard