"J'écris la vérité que supporte le mur
Au fond du noir."

Eugène Guillevic, "Sphère", Poésie/Gallimard

"Je sais maintenant combien peu
dure le cœur combien peu la lumière
du matin et que toute chose vivante
est minuscule et de peu de poids
et que toute parole ne vaut rien de plus
qu'une haleine un souffle
mais
il est bon que les mots durcissent
ainsi obscurément sur des seuils
et qu'il y ait parfois, ouverte
après un silence,              une porte.

Lionel Ray, "Pages d'ombre", Gallimard

La porte dans la porte, entre noir et blanc,
les subtiles nuances de la beauté du noir,
avant l'éclat violent du blanc, derrière,
seulement si on ouvre, seulement si...

Maria Ardouin

Laissez-moi sortir
La vie est un piège
Je brûle
Je tremble
Je hurle
Pour l'amour de Dieu
Quelle est cette lumière?

Julien Hoquet

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas. 

Les reflets s'exposent à l'Espace Fayolle de Guéret du 26 janvier au 20 février 2015

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Feuille prise par la glace grise, le nymphéa résiste. (fw)

La vie par-dessus tout
    La feuille épaisse
    Parée de cire
    Le long pétiole
    Aux lacunes d'air
    Les graines atterries
    Sur le fond vaseux
Tout prépare en secret
L'explosion du printemps

Sylvestris

Dans la glace cadastrée,
Un nénuphar était blessé
De n’être point remarqué.
Sous l’uniforme râpé,
Il a joué des coudes et des pieds
Pour être enfin joliment photographié.

leather

"La fontaine
était tenue dans l'étau des glaces. Son
jaillissement
avait fait un douloureux retour à l'opaque.
Toute certitude à propos de l'eau
était suspendue. Il y avait de quoi applaudir
à ce retrait de limpidité : il augmentait la
contemplation d'une perplexité plus grande, il
ajoutait
la rigidité à ce qui était déjà peu crédible."

François Jacqmin, "Le livre de la neige", Editions de La Différence

Le museau du rat
Le bec du canard
La gueule du lion
À la fin
Qui gagnera
Ce cœur de nénuphar?

Julien Hoquet

Le vitrail d'hiver offre sa lumière pâle.
Qui dira la patience de la feuille sertie, qui sait que l'été la délivrera?
En attendant, elle prête au regard un peu de sa couleur.

Maria Ardouin