Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Sur le ciel gris de l'étang s'imprime le typha; mais qui le lit ? (fw)

"Les mots comme le ciel
Aujourd'hui,
Quelque chose qui s'assemble, qui se disperse

Les mots comme le ciel,
Infini
Mais tout entier soudain dans la flaque brève."

Yves Bonnefoy, "Poèmes", Poésie/Gallimard

"[...]
Entre notre intuition et la lettre, il se forme
une brume, une sorte de requiem nébuleux
qui devient quelquefois un recueil de poésie.
Ce qu'on y dit
provoque l'obscurité de ce qui est tu."

François jacqmin, "Le livre de la neige", Editions de la Différence

"Il n'y a pas d'images dans la nature. L'image est le propre de l'homme, car elle n'est image que par la conscience qu'il en a. Le contenu normal de la pensée est abstrait, informe et flou. L'opération par laquelle l'image se forme est un acte d'attention volontaire. Le poète, l'esprit du poète est une véritable fabrique d'images [...]."

Pierre Reverdy, "Sable mouvant", Poésie/Gallimard

Qui sait
l'abc de la quenouille
Le coassement
de la grenouille
Jamais ne s'agenouille
devant la fripouille

Julien Hoquet

"Je ne le nie pas
l’écriture est un luxe
mais c’est le seul luxe
où l’homme
n’exploite que lui-même"

Abdellatif Laâbi, "Tous les déchirements", Editions de la Différence

"Il est mon étang de sagesse
Par la magie livresque des signes imprimés
Par-dessus les malheurs
Par-dessus la course suspendue à la potence des heures
[...]"

André Duprat, "L'étang unique", Editions Apeiron

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Il est des rencontres minuscules, rencontres de rien; mais rencontres. (fw)

[...] C’était un semis de ces insectes d’azur à reflets d’améthyste et glacés d’argent qui pullulent chez nous sur les saules et qui, de là, se laissent tomber en pluie sur les fleurs. Elles en étaient si chargées en cet endroit et elles s’harmonisaient si bien avec les tons changeants de ces petits buveurs d’ambroisie, que cela ressemblait à une fantaisie de fée ou à une illusion d’irisation dans les reflets rampants du soleil à son déclin.
Notre naturaliste n’avait que faire d’une denrée si connue en France ; mais il ne pouvait se défendre d’en remplir ses mains pour les admirer en bloc.
À propos de ces petites bêtes, il me dit tenir d’un naturaliste de ses amis que, dans un moment où ce fut la mode d’en faire des parures, on les achetait à un prix exorbitant. Nos petits bergers de la Creuse ne l’ont pas su ! Si la mode revient, il faudra le leur dire. Au prix qui a existé, de soixante à quatre-vingts francs le cent, la prairie où nous étions en contenait bien pour plusieurs millions.

George Sand, "Promenades autour d'un village"

" Nous sommes lucioles sur la brisure du jour. Nous reposons sur un fond de vase, comme une barge échouée.
[...]"

René Char, "Aromates chasseurs", Gallimard