Faut-il se creuser la tête
Pour une aussi petite bête?
Oui ou non?
Ombre ou lumière?
Fin des interrogations.
La petite bête est entrée dans ma tête.
Oust le trublion!

Vygo

09,10,11,12 mai

Guéret, Savennes, Saint-Christophe,

le Moutier d'Ahun, Sardent

Festival pliant en poésie et chanson

Programme et inscriptions

"ces vaches uniformément rousses qui sur le vert pâturage font un effet boeuf..."

Antoine Blondin

Le printemps est solidaire du botaniste empêché (fw)

J'ai le front nuageux
et la pensée troublée
Une idée grise me traverse
plane et s'enfuit

Corydale

"J’ouvre la fenêtre
de mon jardin secret
Les prédateurs ont tout saccagé
ils ont emporté
jusqu’au secret de mon jardin"

Abdellatif Laâbi, "Tous les déchirements"

J'ai dans le coeur une maison abandonnée
souvenir incertain qui tremble et vacille
Remonte le temps; la lumière des étés
l'odeur des troènes, le chant du merle à la pluie
Peu de peines et peu d'ombres
Et pourtant

Corydale

"De cette feuille
dite vierge
que sortira-t-il
Un bouton de seringa
ou une fleur carnivore ?

C'est moi qui tremble"

Abdellatif Laâbi, "Poèmes périssables"

Le silence

"Le silence est l'âme des choses
Qui veulent garder leur secret.
Il s'en va quand le jour paraît,
Et revient dans les couchants roses.
[...]"

Maurice Rollinat, "Les Névroses"

Voir le jour venir au monde,
l'étang réfléchir les arbres endormis,
le ciel courir à perdre haleine,
la verdure rire aux éclats de lumière,
le printemps gémir au mal d'aimer;
alors, vouloir vivre infiniment

Corydale

Une maison,
un feu.
Une maison au loin,
un refuge.
Une maison au loin qui fume,
une promesse.

Corydale

Combien de temps encore
petit fruit oublié, par la pluie martelé
Combien de temps encore
frêle fétu fané, par le temps écoulé
Combien de temps encore
par la froide beauté d'un rameau dénudé
Combien de temps encore
cet obstiné record
Combien de temps encore...

Apolline

Une pierre qui vole
Des arbres qui se noient
Dans ses yeux
Au bois dormant
Sa lumière m'écrit
À l'autre bout du monde

Julien Hoquet

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas. 

Les reflets s'exposent à l'Espace Fayolle de Guéret du 26 janvier au 20 février 2015

Plus d'infos ici

Feuille prise par la glace grise, le nymphéa résiste. (fw)

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas. 

Les reflets s'exposent à l'Espace Fayolle de Guéret du 26 janvier au 20 février 2015

Plus d'infos ici

Entre l'ombre et la lumière. Franchir la porte. Entrer ou sortir ? (fw) 

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

L'étang effacé, mise au point sur les feuilles... Reste l'impression. (fw)

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.  

Fige l'étang, la neige, fige le temps. (fw)

Quelque part en Creuse, une maison fantôme somnole (fw)

Mélancolie

Ce discret camaïeu virant du noir au bleu
Est-ce du point du jour la naissante clarté
Ou l'ombre de la nuit venant à pas compté?
Immobile beauté que ce monde épuré
Troublante incertitude, serait-ce une peinture?
Du célèbre Corot, on dirait un tableau.

Apolline

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas. 

La Creuse japonisante; l'étang étampé. (fw)

"Ombres du matin je ne suis plus que l'ombre de moi-même
Pour avoir vu s'évanouir le pâle éclat de ce pur joyau"

Kakinomoto no Hitomaro, "Poèmes de tous les jours", Picquier poche

"Voici les couleurs de l'automne
et voici les habitants remuants du coeur
J'étais parmi vous sur une lisière
[...]"

Abdellatif Laâbi, "L'automne promet", Editions de la Différence

En vacances, une photo sera au rendez-vous chaque fin de semaine. Un poète, passant par là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Au soir, les ombres s'imposent; dans le ciel tout-puissant, la lumière tremble. (fw)

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Aux arbres d’automne, le vert se fait rare. (fw)

Petite nuit
Qui ne ressemble à rien
Petite nuit
Grisante
Laisse ma plume
Barboter dans ton encre 
Et peut-être 
Qu'au petit jour
Tu me ressembleras

Julien Hoquet