Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

De Nantes à Avignon, c’est le temps des ponts. (fw)

Il est fini le temps des murs
Ces murs qui nous excluent
Ces murs
Qui nous tuent
Voici venu le temps des ponts
Ces ponts 
Qui nous rassemblent
Ces ponts
Qui nous ressemblent
Ces ponts
De notre enfance
Qui appellent à la danse

Julien Hoquet

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Coule la Creuse et passent les saisons. Passe le temps, reste l’élan. (fw)

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

Comme le train file, le temps passe; estomper les détails et souligner l’essentiel. (fw)

Prendre le temps
Errer sur la route bleue
Et laisser le train
Aux gens pressés
Vagabonder
Étirer les jours en siècle
Élaguer la forêt millénaire 
En bâtonnets de minutes
Abandonner à leur train-train
Les assiégés du quotidien
Prendre la route bleue
Traînasser
Semer les embellies
Enfiler les spontanéités
Imaginer
L'éminence du bonheur
Et se perdre
Absolument
Sur la route bleue
Pour balayer les horaires 
Et marcher vers soi-même 
Pour ne plus entendre
L'appel du chef de gare

Julien Hoquet

des figures de glace 
penchées sur un puits d'étoiles 
en quête d'eau pure 

des craquements aux oreilles 
une messe pour un temps présent

E. Lectroacoustic

Périmées
Siphonées
Les vieilles couleurs du temps
Les belles et les moins belles
Nous lancerons de nouveaux ciels
Jamais les mêmes, toujours vivants
Déployés
Etonnés.

Maria Ardouin

Les arbres glissent glissent
Sur le soir noir
Sur l'eau qui coule
Le temps s'étire
Je pêche pêche mes souvenirs.

Maria Ardouin

Au commencement étaient les ténèbres.
C'était la nuit des temps.
Et la lumière fut.
Ainsi naquit le monde
Ses beautés et ses noirceurs
Ses combats et ses retraites
Ses grandeurs et ses lâchetés
Ses espoirs et ses défaites.
Que la lumière soit encore et toujours.

Ariane Adam

Colchiques en rangs serrés
Dans l'écorce de l'eau
La mue du temps plissé
La Creuse dans la peau.

Maria Ardouin