Chaque fin de semaine, une photo . Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas. Partir et se perdre; comme, aux soirs de lassitude, un regard flottant sur le reflet d'étang. (fw)

"Ah ! je parle souvent de la fleur, moi, de l'arbre, de la plante. Celles qu'on nomme par leur nom, dont on sait la couleur, le parfum et la forme - et les autres. J'en parle souvent. Qu'ai-je d'autre à prétendre au bonheur, sinon la rencontre des fleurs...