Chaque fin de semaine, une photo . Un poète, passant par-là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas. Au vieux lavoir, l’eau peint le ciel et les pierres se font feuilles mortes. Illusion, impression, émotion. (fw)

Quelque part en automne Le pinceau vers la lumière tâtonne Illusion d'un amour perdu Il s'immobilise Sur un souvenir rouge-coeur Il s'y saoulerait Si la main du peintre n'insistait Pour le glisser Vers des pierres blanches Plus réconfortantes Mais ses...

Tant que l'étéRessemblera à un tableauDe Van GoghTant que les huilesEt les pinceauxRêverontChamps de blé et corbeauxTant que tes yeuxRessemblerontÀ une nuit étoiléeJ'aurai le cœur grosÀ genouxDans les feuilles mortesCherchant de l'étéSes dernières lumières...

"Des feuilles mortes venues d'ailleurs en tourbillons - l'automne à sa fin" Shiki, "Haïkus, Anthologie"