« Sous quel toit hiberner maintenant

Les arbres se dépouillent

Et lévitent jusqu’aux nuages

L’étang se clôt sur une prophétie de ciel mort »

Bernard Blot, « Des raisons d’errances » 

« L’homme écoute l’écho de la conversation muette entre l’arbre et le flot, entre l’image et l’arbre. Un murmure lui monte à son cœur, un doute le prend à la gorge. Suis-je moi-même sans mon ombre ? Suis-je mon corps ? Suis-je mon ombre ? Et l’homme s’évertue à consommer le choix, à rattraper son ombre. »

Marcelle Delpastre, "Cinq heures du soir"

Sève

Par nos artères nos actes

par nos veines nos souvenirs

Alan Bathurst

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

 Le pont vacille, les arbres tremblent. La Creuse s'écoule. Le temps aussi. (fw)

« Nous le savons, l’eau et la vie coulent d’un sens que rien ne contrarie, en dépit des plus rares contraintes. Et jamais rien ne recommence, ni le bonheur, ni l’expérience, ni les plus infimes sollicitations, les poussières les plus dérisoires, ni rien qui soit le même, une seconde fois. »

Marcelle Delpastre, « Cinq heures du soir »

Proverbe

Dans les villes englouties

les ponts manquent d'amants

et de désespérés

Alan Bathurst

Chaque fin de semaine, une photo. Un poète, passant par là, s'en inspirera peut-être. Ou peut-être pas.

La lumière noircit les feuilles du ciel automnal (fw)

Pollen

Dans leur loge se poudrant
d’immortalité
de vieux pensionnaires aux mains fines
préludent à l’éternel
refleurir 

Alan Bathurst